CAMBALACHE

Hace ya tiempo que he querido compartir con mis amigos, de la cofradía o no, mi pasión por el tango. Pero escribir sobre tango requiere, además del gusto personal por el tango, documentarse mínimamente para emitir algo que sea, cuando menos útil. En esta ocasión le toca el turno a CAMBALACHE escrito por ENRIQUE SANTOS DISCEPOLO y musicalizado por MARIANO MORES en 1934 para la película "El alma del bandoneón", que se estrenó en febrero de 1935 y cuya protagonista femenina y principal era Libertad Lamarque. Es un tango, tal vez el único que describe la realidad de dos tiempos: aquel en que se escribió y también el tiempo en que vivimos. Esto quiere decir que no ha perdido, con el paso de los años, su capacidad de denuncia y de poner al descubierto el comportamiento humano.
Escrito en la época moralista del tango, tuvo el privilegio de ser prohibido por todas las dictaduras militares desde la de 1943 en adelante. Su letra, mordaz acusación a la corrupción e impunidad de la "década infame", fue tan actual en 1935 como lo es hoy, por que la esencia del hombre sigue siendo la misma. El tango acusa la actitud de políticos, militares y gente en el poder, pero muy bien acusa también a los que silenciosamente, en corto, siguen abusando y pasando por lo que sea por obtener un beneficio personal.
Pero mas allá de la historia, el afán de este post es recordar este tango como tal, lo exacto de su letra, la calidad de su música y conocer también un poco de la historia de sus personajes y sus hechos.

SUS PERSONAJES
Stavisky=Alexandre Stavisky, un estafador ruso de alto vuelo.
Don Bosco=Fundador de los salesianos, canonizado por el Papa Pio XI en aquel mismo año.
La Mignon = En este punto existen varias hipótesis pero parece la forma usual entre la gente de aquella época utilizar de la voz francesa mignone como "querida " o "mantenida".
Don Chicho= Apodo del jefe de la mafia argentina, Juan Galiffi, detenido y procesado en 1932.
Carnera (Primo Carnera)= Boxeador italiano que retuvo el titulo de campeon mundial de peso completo en el bienio 1933-1934
San Martín y Napoleón no necesitan presentación alguna.

LA BIBLIA SOBRE UN CALEFON, UNA HISTORIA DE LA VIDA COTIDIANA
He aquí la historia de un hecho cotidiano que acontecía en la ciudad de Buenos Aires y que explica el por qué la asociación de la Biblia junto al calefón
En aquella época, finales del siglo XIX, el uso de baños se generalizó y se empezó a construirlos en todas las viviendas, aun en las más modestas. El sencillo baño constaba de retrete y lavabo y en ocasiones una ducha. Claro, si había una ducha era necesario calentar el agua, así que al lado de la ducha se instalaba un calefón.(calentador)

En aquella época de inovación, el papel higiénico era inexistente o bastante caro, por lo que la gente utilizaba el vulgar papel de diario o, en su defecto, cualquier otro.
Por supuesto, eran muy estimados los papeles más sedosos, así que los sufridos usuarios trataban de conseguir en las verdulerías y fruterías los papeles con los que venían envueltas las manzanas y otros productos de campo. Otro muy apreciado era el llamado ‘papel biblia’, especialmente delgado y suave.
Ya por entonces existía la Sociedad Bíblica, una de cuyas misiones parece ser la de difundir la Biblia protestante, para lo cual regalaba ejemplares del sagrado libro. Pues, muchos de los habitantes de Buenos Aires deben de haber parecido devotos creyentes, ya que aceptaban de continuo esas gentilezas religiosas.
Y así, quienes obtenían esas Biblias les perforaban una tapa y las colgaban de un gancho de alambre, al lado del calefón, cerca del retrete, e iban arrancando las suaves hojas para usarlas como papel higiénico. Con la humedad del ambiente y el calor producido por el calefón, escurrían por las paredes y por la biblia colgada ahí, gotas de vapor condensado.
En este hecho se habría inspirado Enrique Santos Discépolo para decir con elegancia propia de un grande:

Y HERIDA POR UN SABLE SIN REMACHE
VI LLORAR LA BIBLIA
JUNTO A UN CALEFÓN.

Chan Chan...

CASUALIDAD O DESTINO

Plaza Cortazar, Palermo viejo en una mañana fría....Septiembre 25, 2009


" En la vida existe un valor que permanece muchas veces invisible para los demás, pero que el hombre escucha en lo hondo de su alma: es la fidelidad o la traición a lo que sentimos como un destino o una vocación a cumplir.
El destino, al igual que todo lo humano, no se manifiesta en abstracto si no que se encarna en alguna circunstancia, en un pequeño lugar, en una cara amada, o en un nacimiento pobrísimo en los confines de un imperio.

Ni el amor, ni los encuentros verdaderos, ni siquiera los profundos desencuentros, son obra de las casualidades, si no que nos están misteriosamente reservados. !cuantas veces en la vida me ha sorprendido como, entre las multitudes de personas que existen en el mundo, nos cruzamos con aquellas que, de alguna manera, poseían las tablas de nuestro destino, como si hubiéramos pertenecido a una misma organización secreta, o a los capítulos DE UN MISMO LIBRO! Nunca supe si se los reconoce por que ya se los buscaba, o se los busca por que ya bordeaban los aledaños de nuestro destino...
El destino se muestra en signos e indicios que parecen insignificantes pero que luego reconocemos como decisivos. Asì, en la vida uno muchas veces cree andar perdido, cuando en realidad siempre caminamos con un rumbo fijo, en ocasiones determinado por nuestra voluntad mas visible, pero en otras quizá mas decisivas, para nuestra existencia, por una voluntad desconocida, aún para nosotros mismos, pero no obstante poderosa e inmanejable, que nos va haciendo marchar hacia los LUGARES en que debiéramos encontrarnos con seres o cosas, que, de una manera o de otra, son, han sido, o van a ser primordiales para nuestro destino, favoreciendo o estorbando nuestros deseos aparentes , ayudando u obstaculizando nuestras ansiedades, y a veces , lo que resulta todavía mas asombroso, demostrando a la laga estar mas despiertos que nuestra voluntad consciente....
Ernesto Sábato

UN PASEO POR TOLUCA, MI CIUDAD

Hoy, otro domingo, como cumpliendo con una deuda pendiente, que por diferentes razones no había pagado, después de jugar un rato con mis perros, tomé la decisión de recorrer la ciudad donde vivo, cámara en mano, para tomar registro de aquellos lugares mas representativos de este lugar. Yo nací, por azares del destino, hace ya mas de medio siglo en la ciudad de México, pero tal vez por recuerdos de infancia, por aspectos sentimentales o por un gusto personal, ahora vivo en esta ciudad que me aceptó sin preguntar. Tengo que decir, justo en este momento, que Toluca, que al principio fue tal vez, como una circunstancia, pero el vivir aquí, ahora, ya no lo es, ahora el lugar donde hago mi vida. Tengo que decir también que a este lugar volví por decisión propia, a la que me orillaron mis recuerdos. Cuando yo era un niño, fue el lugar de mis vacaciones de infancia. Cuando volvíamos a clases, en la ciudad de México, la maestra en turno siempre preguntaba: ¿a ver niños, a donde pasaron sus vacaciones? La mayoría contestaban: Yo estuve en Acapulco, con mis abuelos; o, yo fui a Miami o a Disneylandia con mis primos que viven allá… Algunos otros, los menos, contestaban… nosotros fuimos a Europa con mis papis….. por que no conocíamos Florencia…… Yo, humildemente, ante tan incómoda pregunta contestaba, sintiendo la lápida de la mirada de mis compañeros (que no amigos) sobre mi.... a TOLUCA… que en aquel tiempo era ciudad privinciana, nada turística, con poco que ver..... Pero ellos no sabían, ni nunca sabrán que en Toluca aprendí mucho de la vida por el simple y sencillo hecho de que fui libre. Llegaba cualquier tarde, y después de unos días en la casa de mi tía, huíamos como prófugos en el primer transporte que salía hacia las etancias o los ranchos de los parientes… Después de un viaje, de día, pero a veces de noche, en la caja de los camiones de carga, entre verduras, canastas, botellas, escobas, gallinas; bajo la lluvia inclemente o calcinados por el mas infame de los soles, llegábamos, en calidad de espectros, mi primo Mario y yo, ala casa de algún conocido o pariente, con el único equipaje de: ya llegamos y no hemos comido… Claro que ayudábamos a descargar el recaudo para ganarnos el derecho a un lugar donde dormir y una taza de leche con café y pan de pueblo…. ¡Nadie nos detenía¡.
Asi aprendí a andar solo por las calles, a montar a caballo, a ser pastor (apócrifo), a enamorarme de cualquier niña de ojos bonitos y a ensoñar con ella el resto del año; a tomarme los primeros tequilas a los 12 años.
Llegaba de la ciudad con el pelo recién cortado, con zapatos nuevos y ropa limpia. A las tres semanas era un desastre felíz…: zapatos sin suelas, pelo largo, manos callosas, ropa sucia y arrugada… y el olor suí generis de quien se baña cuando mucho una vez a la semana….
Cuando la maestra preguntaba, y yo respondía, humildemente, Toluca, nadie sabía, ni se imaginaba,( ni yo mismo) que ahí me estaba haciendo el hombre, que de alguna manera… ahora soy
Ahora agradezco a Toluca, este Toluca tan diferente al casi pueblo que conocí de niño, el permitirme vivir aquí, tener un trabajo, ser alguien, haber construido un hogar para mi familia y poder sentir que estoy vivo. Gratitud, es lo mínimo que puedo sentir por este lugar. Por eso les comparto un poco de este, Mi hogar.

Mientras ven las imágenes, los dejo con el HUAPANGO DE JOSE PABLO MONCAYO, interpretado por la ORQUESTA SINFONICA NACIONAL, en donde el Padre de mi esposa tocó la primera flauta... ¡hermosa melodía¡

UN MOMENTITO POR FAVOR

HE ESTADO FUERA DE SERVICIO POR CUESTIONES DE TRABAJO. TUVE QUE PREPARAR UNA PONENCIA, PERO YA, Y AHORA A PREPARAR ALGO.
SALUDOS A TODOS.

NEW ORLEANS

Estuve en New Orleans en noviembre de 2004, unos meses antes de que el huracán Katrina terminara con lo que quedaba de aquel mítico lugar. Fui por que acudí al congreso de la Academia Americana de Oftalmología, que es mas bien una gran tienda de novedades y avances tecnológico que lo que se podría esperar académicamente.
Bueno, pues uno intenta saber algunas cosas del lugar al que va a ir, pero no se alcanzan, a veces a conocer todas las que debiera. Yo sabía, por ejemplo, que New Orleans es un sitio que se encuentra en el estado de Lousiana, a orillas del rio Missisipi, y que en los tiempos de la esclavitud, y debido a la tristeza (algo parecido a lo que sucedió con el tango) y a la pobreza de los esclavos negros, surgió esta música tan característica y de gran valor en su aporte cultural; Que ahí, en el centro de la ciudad, en el CUARTO FRANCES, hay una calle llamada Bourbon Street, donde se encuentran los mejores bares para escuchar Jazz en vivo. Uno podría imaginarse que en Bourbon Street todo evocaría al Jazz, pero no es así, cuando menos musicalmente. BOURBON STREET existe, pero no los bares clásicos e históricos donde uno podría pensar que se hace y se toca el mejor Jazz. Caminando y buscando, a lo largo de las seis o siete calles que forman famosa avenida, encontré un solo lugar donde tocaba, en aquél entonces, una banda maravillosamente: JAZZ VIPERS BAND. Los demás locales son de comida rápida, souvenirs, bebidas embriagantes y ruido. Como la mayoría de la gente que vá son jovenes - o muy jóvenes- que van en plan mas de diversión que de conocer, y como el Jazz, al igual que el tango, es casi una música de la prehistoria para esas edades, los lugares, que alguna vez fueron templos de Jazz, están convertidos en sitios donde se toca Rock, Havy metal, Raege, Regetón, Salsa, musica Country etc… La calle cobra vida, por sobre todo, en las noches, cuando, desde los restaurantes y bares, que tienen balcones estilo francés, las muchachas se asoman y avientan hacia la calle collares con cuentas de plástico multicolores.
La gente que va por la vereda, materialmente se agolpa bajo los balcones para ganar, a costa de golpes bajos, rasguños y mentadas de m…. uno de esos trofeos preciadísimos por aquellas latitudes…o, cuando menos para mirar, aunque sea de lejos, a alguna de aquellas damiselas, que casi siempre, bajo el influjo del alcohol, o de alguna otra droguilla, se levantan la blusa para dejar mirar sus encantos por unos segundo a los aturdidos transeúntes. La policía montada, por que hay policía montada, cuida, en este caso, el desorden, dejando a su paso grandes cantidades de excremento de cuaco.(caballo)
La comida en general es de mala a muy mala, por que además de ser Fast Food, es comida chatarra y mal elaborada, cuando menos en Bourbon Street. Lo que salva la cuestión gastronómica del lugar es un platillo muy típico, llamado Jambalaya Cajun hecho con arroz blanco, frijol, embutido o algún tipo de salchicha de cerdo en rodajas, pimientos, cebolla zanahoria y otras cosas. Es un platillo sabroso, agradable y bastante nutritivo, comida típica de los negros de aquella época.
Volviendo a Jazz Vipers, es una banda muy interesante que monta un espectáculo cercano al publico, en el mismo bar, de tal modo que uno puede escuchar, como en antaño un buen SAN LUIS BLUES de primera mano. Los mismos integrantes de la banda acceden a las mesas y puede uno dialogar unos minutos con ellos y comprar algún CD de muy buena manufactura.

UN DOMINGO DIFERENTE

Hoy es domingo. Me levanté temprano, aún de madrugada. El cielo estaba todavía obscuro. Salí a caminar al bosque, con mis perros. Quería estar solo conmigo, sin hablar, así es que salí sin despertar a nadie. Necesitaba estar conmigo mismo. Caminamos largo rato, entre la yerba húmeda, -había llovido toda la noche- en el silencio abrumador de la montaña. No quería pensar en nada. Aparté cualquier imagen, cualquier ruido de mi mente para estar en mi silencio, no pensé en nada, simplemente deje que la vida fluyera en mi. Así seguí muy buen rato. Cuando empezó a clarear el día, llegué a un lugar que me pareció hermoso. Era un valle pequeño, una cañada, rodeada de bosque, en el que la luz del sol largaba los primeros rayos de luz y hacía resaltar el sutil color amarillo de unas pequeñas flores, que tímidamente lo llenaban todo. Bajo unos árboles, había un montón de piedras acomodadas alrededor de un tronco. Me senté a disfrutar ese instante de contraste entre la luz que nace y las última sombras de la madrugada, entre el ruido de la naturaleza y el silencio interior. Me quité la mochila y cebé un mate. Me senté y dejé sentir, en mi, el calor de la yerba amarga que bajaba lentamente. Mis perros se echaron junto a mi, estaban participando de ese sutil momento de luz y tranquilidad. En ese instante me sentí el ser mas pequeño en medio de la naturaleza, la partícula mas insignificante del universo, pero, aún así, parte de ese todo. Me sentí en armonía con todo aquello de lo que soy parte, entonces dejé que mi ser se expresara: (Escribí cosas que no plasmé aquí)

Regresé tranquilo a casa, en paz. Mi familia me esperaba ya a desayunar. Sin darme cuenta había estado casi cuatro horas, solo, en la montaña, que me parecieron como un instante. ¿cuantas cosas conocí hoy? Nada, estuve conmigo mismo…. Pero ha sido una profunda experiencia con nada comparable.

ALGUNAS IMAGENES DE CASA Y SUS ALREDEDORES

Por fin, después de mucho buscar y buscar, encontré la asesoría de una buena maestra, bastante versada ( La Flaca) en estas cosas del Blog.
y he podido subir, por lo pronto unas fotos que tenía a mano para hacerme presente... Vendrán después algunas con aspectos interesantes de la ciudad.
Un saludo a Todos

MEDIO Y MEDIO

Anoche me invitaron a una degustación de vinos Uruguayos en una pequeña bodega que se ha dado a la tarea de elevar la cultura enológica en mi país. Me gustó el tema ya que por estos lugares el vino de Uruguay no es aún tan conocido. Digamos que se está empezando a abrir un camino, como lo hicieron en su momento los vinos Chilenos, que son los que mas se conocen y mas se consumen aquí, y, los Argentinos, que, aunque han empezado a comercializarse mucho después, están tomando un lugar de preferencia entre los consumidores del nuevo mundo. Pero, mas allá de eso, anoche, además de la degustación, de describir las características visuales, olfativas y gustativas de los vinos y de formarnos una idea, cuando menos útil de los vinos Uruguayos, aprendí cosas tal vez mas importantes: Aprendí que en la República Oriental del Uruguay se producen excelentes vinos, cuya uva emblemática es el Tannat, (ya lo sabíamos) traída al nuevo mundo desde el sur de Francia y que encontró su mayor expresividad en los terroar Uruguayos debido al clima marítimo y a los vientos fríos de la Antártida; que en Uruguay, a diferencia de otros países, donde la tecnología ha suplido la mano del hombre, se producen vinos todavía de forma artesanal, con bodegas de producciones pequeñas, pero, como todo en Uruguay, con una personalidad bien definida; que las familias y los apellidos son algo importante por que se han dedicado durante generaciones, y, aún desde antes de que salieran de Europa, al cultivo de la vid; que en Uruguay existe un gran respeto por la naturaleza, por el campo y por las raíces, de ahí la pasón por el cultivo de la vid: que Uruguay, ademas de Francia, es el único país que puede producir una bebida conocida como CHAMPANGE y denominarla de igual manera, sin afectar la denominación de origen de los productos franceses, siempre y cuando este se consuma dentro del país.
Durante la degustación probamos cosas excelentes: un Tannat joven, de una de las bodegas emblema, la de Lucca, y un vino blanco de la Bodega Santa Rosa; un licor para postre, digestivo o bajativo (como dicen en Chile), muy parecido al oporto, aunque con técnica de elaboración diferente y propia, el LICOR DE TANNAT (delicioso, aunque caro). Además, tuve la suerte de probar un vino blanco (a veces rosado) espumoso, vino frizzante, muy típico de Uruguay y que fue creado por la casa Roldós del Mercado del Puerto de Montevideo, que es donde es clásico beberlo (según cuenta la historia), estoy hablando del MEDIO Y MEDIO, del que se beben cantidades navegables, por ejemplo, en las fiestas de año nuevo y navidad, además del que se bebe cada fin de semana, cuando el mercado es abarrotado por cientos de jovenes ( en verano, desde luego).
Dicen que si uno quiere volver a Uruguay, tiene que haber probado esta bebida ahí, en el mercado del puerto. Como yo no lo hice en su momento, y por si las dudas, compré dos botellas para compartirlas con mi familia, esperando que el sortilegio sea extensivo para aquellos que disfrutaremos ese elíxir aquí, en México, con el deseo de volver....sobre todo.
Conque ¡salú¡

LOS ULTIMOS SERAN LOS PRIMEROS

Recién el día 15 de Julio, el gobierno de Canadá impuso la necesidad de VISA a dos países: México y Checoslovaquia. Tienen razón de cerrar sus fronteras por que con la crisis mundial, originada por los países desarrollados; con la doble crisis que sufrimos aquí, a causa del tema Influenza porcina, humana o H1N1, la inmigración hacia ese país aumentó en forma alarmante (para ellos). La cuestión es que yo tenía Boletos de avión y reservas de Hotel justo para el 17 de julio, por lo que tuve que hacer en días sucesivos colas de 23 horas para poder obtener la mentada Visa.
Aquí, la cuestión, es sacar la enseñanza de todo esto, tomarlo como una prueba para el espíritu o como el justo pago por culpas anteriores.
Mi viaje estaba programado para el viernes 17 a las 17 horas, saliendo de la ciudad de México. Acudí a la embajada el martes y el miércoles con los papeles y comprobantes que uno puede tener a mano, pero no fue si no hasta el jueves, en que viajé desde donde vivo, hasta la embajada, que está en la ciudad de México, que hice el trámite definitivo. Cuando llegué eran las 3 de la mañana y ya había una cola de170 gentes antes que yo. Unos con tiendas de campaña, sleeping bags, y otros, mas modestamente, como yo, con una pequeña silla de lona plegable. La gente no hablaba, sin embargo alguien comentó por ahí: deberían vender café aquí. No hizo mas que decir eso y la fiesta Mexicana empezó como por sortilegio. De pronto pasó un señor vendiendo tapetes y cobijas para los que estaban dormidos en el césped. Mas tarde pasó una muchacha vendiendo café o té y Sandwiches. Como a las 7, cuando la gente se empezó a despertar, llegaron otros vendiendo sobres, lápices, plumas, clips, gomas de borrar, lo necesario para llenar los formularios y meterlos a la embajada. Unos minutos mas tarde aparecieron otros que vendían sillas plegables, banquitos de madera etc… No cabe duda, estábamos afuera de la embajada de Canadá, pero sobre todo estábamos en México. Para el medio día eso ya era una romería: Vendían de todo para comer: Tacos, tostadas, aguas frescas, paletas de nieve, caramelos….¡todo¡ Lo mas sorprendente fue que por la tarde el cielo se obscureció (estamos en temporada de lluvias) y empezó a rugir. Todos pensamos, por que la cola se hacía en la calle, (vereda para los amigos de allá): ¡nos vamos a empapar¡ En ese momento salió, nadie sabe de donde, un fulano diciendo: impermeables, impermeables baratos, para que no se moje, impermeables….
Bueno, para culminar quiero decir que conseguí la visa, que me fue entregada por una señorita somnolienta a las 2:00 a.m. del viernes, 23 horas después de haber llegado a hacer cola a la embajada. El por que hasta esa hora? Todas las bolsas que recibieron las colocaron al fondo de una enorme caja de cartón. A la hora de revisarlas tomaban las de arriba y así sucesivamente, hasta llegar al fondo. No se si los que llegaron a formarse a la una de la tarde sean católicos o no, pero lo que si se es que aquí si se cumplieron las escrituras: ¡LOS ULTIMOS SERAN LOS PRIMEROS¡ O lo que es lo mismo, no por mucho madrugar, amanece mas temprano, o mas sencillo y como en el tango CHAN CHAN….

ANTES DEL FIN

Hace unos días, en relación al post de la Trilogía de Sábato, La Flaca me recomendó un libro: Antes del fin, del mismo Sábato. Me dí a la tarea de buscarlo, y para mi sorpresa, lo conseguí a la primera. Hoy empecé a leerlo, y en sus primeras páginas me encuentro con un relato sobre el inmigrantismo con que se formó la nación Argentina y su profunda relación con el tango. Siendo temas que me apasionan profundamente, los dos, comparto aquí el texto del gran escritor.

- Camino por la costanera Sur contemplando el portentoso río que, en el crepúsculo del siglo pasado, cruzaron miles de españoles, italianos, polacos, albaneses, rusos, alemanes, corridos por el hambre y la miseria. Los grandes visionarios que entonces gobernaban el país, ofrecieron esa metáfora de la nada que es nuestra pampa a todos los hombres de buena voluntad, necesitados de un hogar, de un suelo en que arraigarse, dado que es imposible vivir sin patria. Pero en su mayoría esos hombres encontraron otro tipo de pobreza, causada por la soledad y la nostalgia, por que mientras el barco se alejaba del puerto, con el rostro surcado de lágrimas , veían como sus madres, hijos, hermanos, se desvanecían hacia la muerte , ya que nunca los volverían a ver.
De ese irremediable desconsuelo nació la mas extraña canción que ha existido, el tango. Una vez el genial Enrique Santos Discépolo, su máximo creador, lo definió como un pensamiento triste que se baila. Artistas sin pretensiones, con los instrumentos que les venían a mano, algún violín, una flauta, una guitarra, escribieron una parte de nuestra historia sin saberlo. ¿Qué marinero desde algún puerto germánico, trajo entre sus manos el instrumento que le daría su sello mas hondo y dramático: el bandoneón? Creado para servir a Dios por las calles, en canciones religiosas de los servicios luteranos, aquel instrumento humilde encontró su destino a miles de leguas. Con el bandoneón, sombrío y sagrado, el hombre pudo expresar sus sentimientos mas profundos.
Cuantos de esos inmigrantes seguirían viendo sus montañas y sus ríos, separados por la pena y por los años, desde esta inmensa factoría caótica, esta ciudad levantada sobre el puerto, y ahora convertida en un desierto de amontonadas soledades.
Y al caminar por este terrible leviatán, por las costas que por primera vez divisaron aquellos inmigrantes, creo oír el melancólico quejido del bandoneón de Troilo.

POESIA MEXICANA

ALGO SOBRE LA MUERTE DEL MAYOR SABINES



Déjame reposar,
aflojar los músculos del corazón
y poner a dormitar el alma
para poder hablar
para poder recordar estos días,
los mas largos del tiempo.

Convalecemos de la angustia apenas
y estamos débiles, asustadizos,
despertando dos o tres veces de nuestro escaso sueño
para verte en la noche y saber que respiras
necesitamos despertar para estar mas despiertos
en esta pesadilla llena de gentes y ruidos.

Tu eres el tronco invulnerable y nosotros las ramas,
Por eso es que este hachazo nos sacude.
nunca frente a tu muerte nos paramos
a pensar en la muerte,
ni te hemos visto nunca sino como la fuerza y la alegría.
No lo sabemos bien, pero de pronto llega
un incesante aviso,
una escapada espada de la boca de Dios
que cae y cae y cae lentamente
y he aquí que temblamos de miedo
que nos ahoga el llanto contenido,
que nos aprieta la garganta el miedo.
Nos echamos a andar y no paramos
De andar jamás, después de medianoche,
En ese pasillo del sanatorio silencioso
Donde hay una enfermera despierta de ángel.
Esperar que murieras era morir despacio
Estar gozando del tubo de la muerte,
Morir poco, a pedazos

No ha habido hora mas larga que cuando no dormías
Ni túnel mas espeso de horror y de miseria
Que el que llenaba tus lamentos,
Tu pobre cuerpo herido.

Esta poesía es solo una fracción de algo sobre la muerte del mayor Sabines, su padre.
Jaime Sabines (1927-1999), escritor y poeta Mexicano, hizo una de las poesías mas singulares, mas anarquistas, mas considerables de nuestro tiempo mexicano, y en el afán de dar a conocer lo que es el mundo literario de mi país expongo aquí este pequeño escrito.

LA TRILOGIA DE SABATO

Estoy terminando de leer el último libro de la trilogía Sábato, ABADDON EL EXTERMINADOR (por que seguramente saben que Ernesto Sábato, el gran escritor Argentino escribió solo tres libros: El TUNEL, que fue el primero, HEROES Y TUMBAS y el tercero ABADDON EL EXTERMINADOR. Bueno, pues empecé a leer este tercer libro con muchas dificultades, me costó mucho empezar, saber hacia donde me llevaba e incluso lo dejé en dos ocasiones, para retomarlo en forma definitiva y devorarlo con profundo interés en una tercera. Lo mismo me sucedió con HEROES Y TUMBAS, lo empecé varias veces pero Sábato es un escritor complicado, no es fácil entrar en el libro, aunque una vez que te acepta, son de esos libros pasión, que te habitan, que no te dejan ir, que te hacen suyos…para siempre. También lo había dejado a héroes y tumbas, pero una tarde, de esas tardes melancólicas, después de mi primer viaje a Buenos Aires, en octubre de 2006, me entró de pronto una añoranza y una nostalgia profunda por estar allá…Sentí la necesidad de recorrer sus calles, de conocer el Parque Lezama y aspirar el aroma de esa ciudad que en ocasiones tiene olores a nafta y humedad, para cambiar mas tarde a carbón de leña y asado, para oler después a tabaco y vino…. Buenos Aires toda es un gran cenicero de aromas nostálgicos… Entonces, estando aquí, en México, envuelto por esa nostalgia de la ciudad, fue como empecé a leer, por vez definitiva HEROES Y TUMBAS y no lo solté hasta que me sacié de leer y re-leer muchos de sus pasajes.
Con ABADON EL EXTERMINADOR, me ha pasado lo mismo en cuanto a que no fue fácil empezarlo, sobre todo con el recuerdo de Héroes y tumbas. Este último libro, el que cierra la trilogía, es muy interesante también, enigmático como los anteriores. Uno de los protagonistas es el mismo Sábato que se mete en la novela y dialoga con la gente que lo persigue a raíz de sus dos novelas anteriores, gente que lo increpa y le reclama y gente que lo impulsa, por otro lado, a seguir escribiendo y a publicar sus novelas. Reaparecen muchos de los personajes de Héroes y Tumbas y El Tunel, aunque en forma aislada pero determinante. Aparece Bruno, aún como el silencioso espectador y confidente de Martín y del Mismo Sábato, como lo fue también alguna vez de Alejandra. Bruno es como el escritor mismo, observa a todos desde un estado de alejamiento. Es una figura enigmática, como tantas otras, pero de igual forma nadie sabe quien es, que hace ni por que está ahí. Un buen día reaparece Martín, el de Alejandra, pero no ya de 18 años, como cuando se fue a la Patagonia al fin de la novela anterior, si no de 33, cuando regresa y se reencuentra con Bruno y empiezan a recordar el nostálgico y triste Pasado. Martín no se ha quitado nunca el recuerdo de Alejandra, es algo que esta ya en el, debajo de su piel. Recorren juntos, Bruno y él, nuevamente el Parque Lezama y la famosa estatua de Céres, donde empieza Héroes y tumbas; la vieja finca, que ahora es el museo histórico y platican mirando los leones de bronce que están ahí desde épocas remotas. Una vez mas acuden al boliche de Brasil y Balcarce, donde tantas veces fue Martín con Alejandra. Toman café, vino y platican. Otros días van al Bar Británico, en defensa y Brasil. En una de esas ocasiones, en medio de la incredulidad y el desconcierto Martín busca desesperadamente a Bruno para contarle que Alejandra en una ocasión llegó, a media noche a su casa. Le pidió que se vistiera y que fueran a caminar, como antes, que quería platicar con el. Mientras él se vestía, sin saber si era realidad o sueño lo que estaba viviendo, ella encendía un cigarro y fumaba con la misma ansiedad de antes. Caminaron en la madrugada por las calles solitarias, rumbo a la boca, hasta llegar al puente grande que atraviesa el riachuelo. Entonces Alejandra, sin dejar de fumar, le preguntó si la quería, que era un error, un absurdo que la quisiera, pero que ella necesitaba saberlo, saber que el la quisiera, aún desde el lugar donde ella se encontraba ahora….de pronto sonó, en medio del silencio, la sirena de un barco a punto de partir….En ese momento, casi sin recibir respuesta, ella se alejó caminando por la calle Australia, rumbo a Barracas, perdiéndose en la obscuridad de la noche, al lugar donde Martín no la podría seguir….
Sábato, premio Cervantes en 1984 y probable próximo Premio Novel de literatura, nonagenario ya, es uno de los mas grandes escritores pertenecientes al Boom latinoamericano.

ESPACIOS COMUNES

Este post está seguramente motivado por el último post de La Flaca, MOVIMIENTOS DE MOUSE Y GOLPECILLOS DE TECLADO. (recomiendo que lo lean en http://lodelaflaca.blogspot.com/ ). Lo leí apenas ayer y no puedo negar que me dejó una grata sensación en el ánimo. Me doy cuenta de que hay muchas similitudes en percibir y valorar algunas cosas de la vida, tal vez las que tienen el sencillo valor de lo cotidiano. De alguna manera, esas pequeñas cosas son las que nos identifican y las que han contribuido a la permanencia de esta cofradía del Sur.
Después de leer lo que la Flaca quiso compartirnos me quedé pensando, aquí, en mi casa, en una noche fría y lluviosa también, en la primavera de mi sur… en cuales son los espacios de mi casa donde suelo disfrutar mi vida en familia. De tal forma que ahí va…
La casa tiene sus espacios a los que cada uno va dando un valor con el paso del tiempo, por las sensaciones y las vivencias que se van acumulando ahí. Hace dos días, haciendo un asado con unos amigos, simplemente como tema de plática, les pregunté cual era el espacio preferido de su casa, y me contestaron que su cuarto, donde está el televisor. Yo tengo muchos lugares en la casa que son mis espacios-pasión: mi pequeño estudio, (que ya he mencionado antes) donde guardo cosas sencillas como recuerdos de viaje; donde están los libros que me han alimentado el espíritu; las fotos de los seres que han pasado por mi vida, los que están y los que ya no. Esta, así mismo el bar, junto al living, a donde llegan los amigos y donde juntos disfrutamos de un buen vino, de una buena charla y de una buena música. La cocina es como el corazón de la casa, quizás el sitio mas cálido y concurrido del hogar, donde me reúno con mis hijos y mi mujer en los momentos cotidianos que han hecho nuestra historia familiar, donde los amigos y familiares mas íntimos llegan a formar parte de uno mismo, donde mi mujer transforma su cariño y su dedicación en cosas deliciosas, en aromas y sabores inimaginables, donde hacemos de la vida momentos profundamente humanos, un espacio común, una tregua en la agitación de la vida actual. Está también, dentro de mis lugares preferidos, en un rincón del jardín, lo que yo llamo MI PARRILLA. Ahí hay una barra que la separa del jardín, y dentro de ella hay un horno de leña que ha visto mi aprendizaje en la elaboración de pan, pizzas, piernas de cordero y de cerdo; pavos de navidad y muchas otras cosas que he convertido de comibles en incomibles y de comibles en disfrutables. Hay también una parrilla para el asado. Es aquí, entre el calor del fuego, el aroma a humo de leña, la música y el buen vino, donde he creado un entorno pasión, para disfrutar la vida, donde, si alguna vez mis hijos y mi mujer me recuerdan será seguramente aquí, con un delantal de parrillero puesto, una copa de vino y envuelto por la mezcla milagrosa de un buen tango haciendo algo que se tendrán que comer.
Un saludo a la cofradía y a todos los que quieran llegar.

A MARIO BENEDETTI

Hoy, me enteré de que hace aproximadamente tres horas falleció el escritor Uruguayo MARIO BENEDETTI, a los ochenta y ocho años de edad, de una complicación intestitnal.
El primer contacto que tuve con la obra de Benedetti fue en mi juventud cuando alguien puso en mis manos su libro INVENTARIO. Empecé a leer una serie de poemas con una forma de decir que yo no conocía, la forma de decir de la gente de Uruguay, pero lo que mas pudo atraerme fue que lo que decía era real, que no había adornos innecesarios y que decía las cosas con una claridad palpable y entendible, con un lenguaje cotidiano, como quien platica con un amigo. Mas allá de eso, de los poemas de amor y des-amor, también pude descubrir , en sus novelas, la realidad política de un país lejano, que solo conocía, en aquel entonces, en el mapa, y al que nunca me imaginé que conocería y querría como ahora. Haber conocido a Benedetti puedo decir que ha sido quien me abrió la puerta del cono Sur, y no solo de Uruguay, si no que me hizo entender y sentir mi esencia latinoamericana.

Un sentido saludo a todo el pueblo Uruguayo, pero sobre todo a todo el pueblo latinoamericano.



Chau número tres

Te dejo con tu vida
tu trabajo
tu gente
con tus puestas de sol
y tus amaneceres.

Sembrando tu confianza
te dejo junto al mundo
derrotando imposibles
segura sin seguro.

Te dejo frente al mar
descifrándote sola
sin mi pregunta a ciegas
sin mi respuesta rota.

Te dejo sin mis dudas
pobres y malheridas
sin mis inmadureces
sin mi veteranía.

Pero tampoco creas
a pie juntillas todo
no creas nunca creas
este falso abandono.

Estaré donde menos
lo esperes
por ejemplo
en un árbol añoso
de oscuros cabeceos.

Estaré en un lejano
horizonte sin horas
en la huella del tacto
en tu sombra y mi sombra.

Estaré repartido
en cuatro o cinco pibes
de esos que vos mirás
y enseguida te siguen.

Y ojalá pueda estar
de tu sueño en la red
esperando tus ojos
y mirándote.

MARIO BENEDETTI

ACTITUD

Hoy que vuelvo al sur, quiero contar algo. En septiembre-octubre pasados, estuve en Buenos Aires, asistí a un congreso de estrabismo, me fue bien. Pero, apenas terminé con eso, me escapé a caminar por la Ciudad.… Esta vez conocí otros barrios, seguramente no tan turísticos, pero me interesaba conocer Buenos Aires. Un día fui a Barracas: de ahí fui a Pompeya y pase por unos barrios muy bajos. Cerca de un estadio de Futbol, el de Huracán, hay un laboratorio clandestino donde hacen una droga que llaman PACO, y que daña el cerebro y los pulmones de los jóvenes en poco tiempo. De hecho, en la calle, se ven a muchos niños y jovencitos drogados entre los coches o en los jardines a plena luz del día. Una dura realidad.
No hubiera querido dejar Buenos Aires, es una ciudad que me gusta mucho y podría pasarme el tiempo recorriéndola, (no se que fascinación ejerce sobre mi, que de cuando en cuando siento mucha nostalgia por volver) pero también quería conocer otros lugares de Argentina, seguramente como una despedida, tal vez definitiva de ese hermoso país.
Estuve en la Patagonia y conviví con muchos muchachos en el Calafate, donde están los Glaciares y también en Ushuaia, la ciudad mas austral del mundo. Muchos de estos muchachos fueron mis guías para caminar arriba del glaciar o después para hacer largas caminatas o balseada en el canal de Beagle, en tierra del fuego. Todos ellos eran muchachos con una alta preparación; argentinos muy jóvenes, pero muy comprometidos con su trabajo. Nada de lo que hacían era casualidad o improvisado..... responsables, sobre todo. En una larga excursión, caminando por la bahía Lapataia, me fui platicando con Laura Gallardo, Bonaerense, linda persona de 25 años, nuestra guía además. Llevó todo el trayecto una mochila a la espalda y, de pronto, en un mirador, sacó de la mochila unos termos con agua caliente, vasos, y nos ofreció, -en medio de un frío patagónico capaz de congelar un mamut- café, te, o mate. Yo tomé mate, por supuesto. Nos hizo pasar un momento muy agradable.

Lo que quiero dejar como constancia con todo esto es que percibí en ella y en todos los muchachos del equipo, una actitud: siempre estaban haciendo algo. Cuando no estaban en la Patagonia, estaban en Buenos Aires, si no en otro lado, siempre moviéndose, siempre haciendo un proyecto y siempre transmitiéndonos su buen humor, ademas de todo.
Les conté esta anécdota a mis hijos –que no se si entendieron el mensaje- Les dije: No se queden quietos nunca, no estén en un solo lugar, tengan proyectos, salgan, muévanse…….Hay muchas cosas que hacer afuera, la vida esta ahí, esperando que la tomes en tus manos…..
Esa es la enseñanza que les quise dar.....y ahora lo platico a aquí, para que veamos que en Argentina, en Uruguay, en Brasil, en México, en Latinoamérica, se pueden hacer cosas bien si uno quiere, sobre todo ustedes, los jóvenes, que aún tienen la vida por delante. Todo pasa demasiado rápido y cuando te das cuenta dejaste de hacer cosas importantes y quedas encerrado en la armadura de un adulto…. A veces la vida nos da solo una oportunidad….como la canción de Serrat… De vez en cuando en la vida nos besa en la boca y a colores se despliega como un atlas…
La sabiduría de los jóvenes deberá estar en saber aprovecharlas.

El último día salió mi avión desde Ushuaia rumbo a Buenos Aires en un vuelo de 4 horas, solo para cambiar al avión que me traería de regreso a México.
Era de noche al despegar y la ciudad, iluminada lucía esplendorosa…. Se veían el puerto y el río de la plata, obscuro, separado en una línea abrupta de la ciudad iluminada. Me quedé entonces mirando hacia el sur, intentando mandar un adios, que quisiera que fuera un hasta pronto,….hasta que ese punto de luz se perdió, para siempre en la obscuridad de la noche……

EL NACIMIENTO DEL SOL EN MALINALCO

Son las 7 de la mañana y salgo del Hotel con mi mochila al hombro. Me siguen mis dos hijos, esta vez voluntariamente, pues la noche anterior tuvimos una plática muy interesante sobre lo que veríamos al día siguiente. Platicamos sobre la visión cosmogónica de los pueblos solares del altiplano, que comprende el centro de México, donde se desarrollaron las culturas prehispánicas mas fascinantes.
El día no aclaraba aún y nosotros nos deslizamos, envueltos por el silencio de Malinalco, otro pueblo mágico, hacia la entrada de la zona arqueológica. Malinalco significa en lengua prehispánica lugar donde crece la flor de zacate, y fue, y es un bello lugar lleno de manantiales, y rodeado de montañas acantiladas que le dan un aspecto imponente.
La importancia de la zona arqueológica de Malinalco radica en que en ese lugar, eran entrenados los guerreros de elite del imperio azteca, los llamados caballeros águila y caballeros tigre. La zona ceremonial, que se encuentra en la cima de un cerro acantilado, y a la que se accede por una escalinada de casi quinientos escalones de piedra, consta de un templo central de gran importancia llamado CUAHUCALLI, o la casa del sol, o su imagen representativa, el águila, que no fue construido piedra sobre piedra, si no labrado en la roca misma. El templo tiene una puerta con la imagen de una serpiente con las fauces abiertas, con colmillos a cada lado de la entrada y la lengua bífida a manera de tapete.

En la parte interior, en el centro del recinto, hay una águila labrada dirigiéndose hacia la salida, y tras de ella un agujero en el piso llamado cuahuchicalli, donde se depositaba la sangre proveniente de los sacrificios que los guerreros se aplicaban perforándose algunas partes del cuerpo con espinas de maguey. Alrededor del águila central hay una especie de banca semicircular, también en la roca, con imágenes labradas en forma de águila o tigre, lugares donde se sentaban otros caballeros en el ritual de iniciación.
Para la cosmogonía de los pueblos solares, como lo fue el pueblo Azteca, el recinto significaba el vientre materno o el vientre de la madre tierra, representado por la boca de la serpiente, de donde algún día nacería Huitsilopochtli, el diós de la guerra e imagen del sol, que daría origen a un nuevo ciclo de vida.
La pirámide o templo labrado en la roca, está orientado de manera tan perfecta, que en el solsticio de invierno, el 21 de diciembre, el sol penetra por la entrada del templo e incide en la cabeza de águila, lo que significaba el nacimiento del sol o del diós de la guerra, por que cuenta la leyenda de aquellos tiempos, que un día, Coatlicue, la vieja diosa de la tierra, ( representada como la serpiente ) sacerdotisa del templo, quien había engendrado a la luna y a las estrellas, estaba limpiando el templo cuando encontró una bola de plumas y la guardo sobre su vientre, quedando embarazada de Huitzilopochtli, el dios de la guerra. Cuando La diosa de la luna, llamada coyolxauqui, e hija de Coatlícue, se enteró, planeó asesinarlos, pero en el momento en que a iba a sacrificar a su madre, nació Huitzilopochtli, que con una espada de fuego desmembró a la luna e hizo huir a las estrellas. De esta manera se representa el triunfo del día sobre la noche en la lucha de cada amanecer de este impresionante pueblo solar.
Ya de bajada hacia el pueblo me sentí contento por que reafirmada mi identidad, y por que tendría algo interesante que contar a mis amigos. De pronto, entrando al pueblo, sentí un dolor conocido en la boca del estómago, teníamos hambre. Entramos a algún lugar a desayunar unos huevitos con chorizo, café de olla y tortillas calientes, respondiendo a las azoradas preguntas de mis hijos.



La entrada culminará con la presentación del convento agustino que creció después en Malinalco, en un movimiento evangelizador hacia el pueblo Mexicano.

El sentido de las cosas

….Estoy en el hospital, en mi consultorio y volteo a ver mi escritorio en desorden: expedientes, fichas, plumas, un calendario, el teléfono que nunca suena… De pronto, observo que también está mi mate, uno de mis favoritos y el que siempre me acompaña al hospital. Es un Mate de calabaza con cubierta de cuero y remate superior de aluminio. La bombilla es como cualquier otra. Al mirarlo me doy cuenta que aquí soy el único que bebe mate y que disfruta hacerlo. A veces, cuando no lo uso, ocupa su lugar en el librero de mi estudio, en casa… El pensamiento me lleva entonces hacia ese lugar tan mío, tan particular , mi espacio, donde puedo decir que concentro mis energías. Ahí están mis libros y mi música, los recuerdos de mis viajes, mis fotografías; los escasos antecedentes de mi vida pasada. desde ahí, a través de la ventana, puedo ver a mis perros cuando se acercan a visitarme… primero uno y luego otro. Pienso lo que va a ser de todo eso cuando yo ya no esté. ,,,Si un buen día llegaran mi mujer , mis hijos, mi familia, ¿le darán el valor a ese lugar, con todo lo que guarda adentro, o llegarán, y llenarán cajas vacías para desechar todo eso que me perteneció y que ya no sirve….
? Entonces reflexiono que las cosas que uno tiene, que uno es, son para vivirlas en su momento.. Si es un libro que has hecho tuyo, por que te ha dejado demasiado, leerlo y releerlo, anotar pasajes y dejarlo siempre a la vista, como un buen amigo; si es un disco, escucharlo siempre que puedas, emocionarte con sus notas hasta las lágrimas; si es tu copa favorita, llenarla siempre con gusto y disfrutar cada trago.; si es un recuerdo de viaje, tómalo entre tus manos y evoca los lugares a donde fuiste, por sencillos que estos sean; si es una fotografía, lo mismo, colócala en un sitio donde la puedas ver frecuentemente. A fin de cuentas, como dice Borges, esa es la vida, momentos, solo momentos, que un instante después se convierten en historia. Por es me repetiré desde ahora: las cosas que tengas en tu casa, tus cosas, encuentra la manera de disfrutarlas a cada momento, mira tus cosas con placer cuantas veces puedas; ponte la ropa que te gusta; bebe en la copa que prefieras; siéntate el los lugares que has hecho para ti; hojea y lee los libros que te hayan gustado; platica con tus seres queridos y escúchalos, aunque hablen de cosas sencillas. Nunca sabrás cuando será la última vez que lo hagas. Cada cosa que sea parte de ti deberá serlo intensamente, por que, tal vez, algún día, sin saber por que, cuando ya no estés, dejaran de tener el sentido que tu les has dado.



Un saludo a todos los amigos del mundo

EN BUSCA DE CASTAGNINO

Llegué a Buenos Aires después de un largo y cansado viaje desde mi sur. Largo, por que fueron 11 horas de vuelo, incluida una escala en el aeropuerto de Lima, para reabastecer combustible, y, pesado, por que tuve la mala suerte de que mi lugar en el avión estuviera localizado en la salida de emergencia principal, y los respaldos de esos lugares no pueden reclinarse hacía atrás para facilitar el libre transito de pasajeros en caso de accidente.
Llegando a Buenos Aires tomé un remís que me llevó del aeropuerto al centro de la ciudad, a la calle Reconquista, donde se encontraba mi hotel. Apenas desempaqué lo necesario y, después de un baño, salí a recorrer, como un desesperado, esa ciudad que tanto me apasiona. Cambié algunos dólares en una casa de cambio de la calle Paraguay y tomé enseguida el subte, en la estación San Martín, de la linea C, para ir a la estación Moreno, ya sobre la Avenida nueve de julio. De ahí caminé por Venezuela hasta San Telmo. Era una tarde lluviosa, nostálgica, como la bienvenida de una ciudad que me estuviera esperando. En la plaza Dorrego comí dos empanadas en el Patio Cervecero, que me parecieron deliciosas: una de Muzzarella y una de carne, con una copa de Malbec. Mas tarde tome por Humberto primo hasta la calle Balcarce, donde se encuentra lo que fue la casa, ahora en ruinas, del pintor Juan Carlos Castagnino.


Castagnino, pintor argentino nacido en Mar del Plata, en 1908, supo plasmar con naturalidad el paisaje urbano y rural. Centró su pintura en el hombre e integró su figura al paisaje y de esa manera hizo, tal vez, la mejor ilustración del poema gauchesco Martín Fierro, del escritor José Hernández.

Uno de mis proyectos en este viaje era conseguir esa edición de Martín Fierro, así que después de sacar unas fotos de la casa me dirigí a Corrientes y Florida, con la idea de adquirir el mencionado libro. Pensé que lo encontraría en cualquier lado.
Entré al Ateneo, una de las librerías mas completas de la ciudad, donde me mostraron infinidad de ediciones, unas ilustradas y otras no, pero ninguna de ellas correspondía a la edición ilustrada por Castagnino, y así recorrí una y otra librerías sin encontrar o tener noticia de lo que yo buscaba.

Días mas tarde fui a Barracas y a Pompeya, dos barrios interesantes, para tomar unas fotografías que ilustrarán un trabajo que estoy haciendo sobre el origen del Tango. De regreso le pedí al taxista que me dejara en el Parque Lezama. Caminé por sus anchas veredas y me senté un largo rato frente a la estatua de Ceres, esperando ver llegar los fantasmas de Alejandra y Martín, aquellos seres atormentados de la novela de Sábato, SOBRE HEROES Y TUMBAS. No se cuanto tiempo pasé en ese lugar, pero se me hizo como un instante. De ahí caminé sobre Defensa, nuevamente hacia la plaza Dorrego; crucé por Brasil, donde está el legendario Bar Británico. Esa tarde en San Telmo había mas movimiento y muchos puestos preparándose para la feria del domingo.
San Telmo se caracteriza por ser un barrio de anticuarios y artistas, y por la feria que se instala cada domingo, donde se venden los objetos mas variados y curiosos: mates, sifones, cuadros, artesanías, ¡libros¡.... En uno de esos puestos había un señor, ya grande, que vendía libros antiguos. Por no dejar, y como un último recurso, le pregunté por el libro de Martín Fierro. Me mostró tres o cuatro ediciones viejas que no correspondían a lo que yo buscaba, pero de pronto sacó, de no se donde, un libro grande, casi deshojado, con el título de Martín Fierro, ¡ilustrado por Castagnino¡ Era una edición de 1962 que había servido de regalo para alguien por que todavía tiene una dedicatoria escrita con fina letra cursiva a pluma fuente. Después de un breve regateo me vendió por fin el libro en cincuenta pesos argentinos. Le pagué con gusto y me lo entregó en una bolsa de plástico. Cuando ya me alejaba del puesto, alguien a mis espaldas se acercó y le comentó al señor: ¡Vos sos un genio para vender¡ Yo, con el libro en mis manos, sonreí, convencido de haber hecho también la mejor compra.

VALLE DE BRAVO

Valle de Bravo, como pueblo, fue fundado a orillas de un valle que se convirtió, por la construcción de una presa, en una laguna artificial. Esta ubicación es lo que le ha dado personalidad: por un lado la laguna, con su ambiente lacustre de pescadores y barcas y un sutil olor a pescado y humedad, y, por otro lado, la montaña que abraza materialmente al pueblo, lo envuelve y hace de él un lugar que podría ser parte de un cuento, un sitio mágico que te aísla de la vida y el estrés de la ciudad.
Al llegar, como una bienvenida, el camino de asfalto se pierde y se convierte en un empedrado. Las casas, todas ellas pintadas de blanco, impecables, con sus techos de viga y teja forman el paisaje rural de la provincia Mexicana. El aroma que habita el ambiente es una mezcla de humedad, de casa vieja, de bosque y brea, confundido a ciertas horas con los olores evocadores de la cocina Mexicana.
Cuando fui niño pasé largos periodos vacacionales en estas tierras, compartiendo mi vida de infante con los peones de la casa a donde llegaba. Aprendí con ellos a cuidar los caballos, a ensillarlos, a darles de comer. Los cepillábamos por la tarde y después nos íbamos a pelo desde la montaña y los llevábamos a pastar a la orilla de la laguna. Juntos siempre, sin horario ni escuela, nos levantábamos los tres amigos (Chencho, el orejón, Juvenal, el pecoso y yo) a las 5 de la mañana para pescar con un hilo de naylon, amarrado a una tablita y en la punta solo un anzuelo. La carnada eran grillos o lombrices que abundaban en el campo. Los fines de semana nos dedicábamos a rentar esos caballos a la gente que venía de la ciudad, yo, convertido para entonces, en uno mas de los cuidadores de caballos, con el pelo largo y despeinado y las manos duras de trabajo.
Así, sin saber en que momento, aprendí a montar a caballo con silla o sin ella, aprendí a pescar, a curarme por mi mismo; aprendí a andar en el bosque sin mas compañía que la de mi caballo y no perderme ni en la peor noche de tormenta, en que simplemente soltaba la rienda al caballo para que me volviera a casa sin rodeos. (pasión que aún ahora me acompaña), pero sobre todo aprendí que estar solo de vez en cuando, en silencio, en el bosque obscuro, es el mejor camino para llegar a uno mismo.

¿En que radica entonces la magia de Valle de Bravo?. Es un lugar que parece que se ha detenido en el tiempo, donde las gentes de los ranchos y las estancias bajan todavía a pié o en caballo a vender sus productos y a comprar su recaudo para la semana; gente que luce ropa sencilla y sombrero, gentes que siguen manteniendo sus costumbres; gente buena y trabajadora; Es mágico también por que el lugar te invita al descanso, no solamente físico, si no al descanso del espíritu; por que te invita a crear, a leer, a escribir o simplemente a ser.
Los dejo con imágenes del pueblo donde pasé muchos ratos de mi infancia.

VALLE DE BRAVO

Pueblo de montaña, de casas grandes, blancas, con todos los años a cuestas.

Hay lugares donde te sirven muy buen café


Balcones y ventanas de madera.


Vista de Valle desde la laguna. Atrás la montaña.

LOS PUEBLOS MAGICOS DE MEXICO

Como todos saben, en los últimos tiempos he cursado con una anemia de ideas blogueras. He dejado en el tintero cosas que transmitir, relatos, poemas propios o ajenos que se han quedado esperando una oportunidad. Esta abstinencia no ha sido solamente al plasmar algo en un post, si no que también en abrir la puerta y penetrar a los espacios de los amigos queridos. Amigos que aún sin conocernos físicamente, me han permitido entrar en sus casas y conocer sus costumbres cotidianas, un poco de sus familias, de su trabajo, de sus horarios, y hasta de sus desánimos o de las cosas que les causan preocupación; de los recuerdos y las vivencias que han hecho de ellos lo que son ahora. A través de estas visitas a deshoras he conocido mucho de su forma de ser y de pensar, lo que ha provocado, de pronto, que sin saber por qué, esté pensando o escribiendo con un acento que no es el mío; que haya aprendido modismos del Uruguay, Argentina o Chile sin darme cuenta en que momento se rompieron las barreras de la distancia o de las fronteras físicas y se integraron a mi forma de pensar o de hablar.
Ahora, después de casi un año de transitar por esta maravillosa red de Blogueros, puedo, por ejemplo, imaginar la sonrisa franca y la voz suave de Susana, de la cueva de Susana; puedo reírme y disfrutar leyendo los relatos de La Flaca, y evocar su voz un poco ronca por tantos años de fumar, su risa fácil y a veces explosiva, y sentir a través de la tremenda distancia su cálida amistad, siempre convocando a los amigos de la cofradía del sur; puedo percibir el espíritu sarcastico y simpático del Santi, que aunque mordáz en ocasiones, adivino en el a una persona llena de amistad….. De no ser así, no podía haber hecho realidad su cueva, que es mas para los amigos que para el mismo; y así como ellos puedo imaginar a tantos amigos y conocidos de este ciber espacio.
Es para ellos, para no perder su contacto, que quiero escribir y transmitir imágenes de lo que es mi país; apuntes de lo que yo llamo LOS PUEBLOS MAGICOS DE MEXICO. Y los llamo pueblos mágicos, por que son lugares donde pareciera que el tiempo se ha detenido, como esperando la llegada siempre de alguien. Pueblos donde en las casas no hay puertas si no portones, donde las ventanas de marcos de madera vieja y apolillada, están protegidas por fuertes rejas de hierro forjado Puertas, paredes, balcones y caminos que han visto durante mucho tiempo el ir y venir de la gente…. Pueblos y lugares en donde se percibe aún en el ambiente el olor del campo y humedad que da el paso de los siglos; donde las casas huelen a brea y barro en tiempo de lluvia; lugares de callejones estrechos y serpenteantes con el aroma típico de la cocina Mexicana.

Trataré, bajo la etiqueta de LOS PUEBLOS MAGICOS DE MEXICO, de mostrar lugares como Valle de Bravo, enclavado a la orilla de su laguna; Nogueras, en Colima, donde vivió el pintor y escritor Alejandro Rangél Hidalgo; Comala, donde cobró vida la novela de Juan Rulfo: Pedro Páramo; Bernal, pueblo siempre vigilado por su gran peña, uno de los monolitos mas grandes e imponentes del mundo; San Miguel de allende, pueblo protagonista de la guerra de independencia, donde gentes de todo el mundo encuentran el espacio idóneo para la creatividad…. Y así otros tantos lugares mas que irán apareciendo bajo esta de LOS PUEBLOS MAGICOS DE MEXICO.

Un abrazo a todos mis queridos amigos desde aquí.

FRIDA KAHLO

Hija de Guillermo Kahlo, fotógrafo Germano-Hungaro y de Matilde Calderón de ascendencia española e indígena.
Desde muy pequeña dio muestra de una personalidad singular. Tuvo siempre un profundo sentido de independencia y de rebeldía contra los hábitos sociales y morales ordinarios. Era una mujer orgullosa de su mexicanidad y de su tradición cultural, que se observan en el estilo decorativo de la casa azul.
Nace en el barrio de Coyoacan en la Ciudad de México, en una casa antigua y señorial, de grandes portones y ventanales con balcón hacia la calle, en el mismo lugar donde vivió toda su vida, donde murió y donde se encuentra ahora el MUSEO FRIDA KAHLO, LA CASA AZUL.

El barrio de Coyoacán, a principios del siglo XX era un barrio con un arraigado sabor provinciano, con calles embaldosadas estrechas y tortuosas, bordeadas por enormes árboles. Había grandes casas estilo Español-Mexicano, producto de la influencia colonial.
Aunque han pasado tantos años, aún en el siglo XXI, Coyoacan, sigue conservando su espíritu Mexicano, que se puede observar en sus plazas, en su mercado, en sus librerías y en los cafés donde se respira un ambiente de cultura provinciana y antígua. Actualmente quedó rodeado por la moderna ciudad, pero sigue existiendo el sentir mágico de antaño.


La vida de Frida quedó marcada por el sufrimiento físico desde muy temprana edad cuando contrajo poliomieitis a los 3 años de edad. A los 18 años sufrió un accidente cuando un trolebus embistió el tranvía donde ella viajaba: Su columna quedó fracturada, así como diversas costillas, cuello y pelvis. Su pié derecho quedó dislocado y machacado y un pasamanos de hierro le atravesó el vientre y salió por la entrepierna. Tuvo en total 32 intervenciones quirúrgicas a lo largo de su vida. Utilizó infinidad de corsés de distintos tipos y diversos mecanismos de estiramiento.
Fué esta sitiación de postración y aburrimiento la que la indujo a pintar: en 1926, todavía en su convalecencia, pintó su primer autorretrato, el primero de una larga serie en la cual expresará los eventos de su vida y sus reacciones emocionales ante los mismos. La mayoría de sus pinturas las realizará estirada en su cama (Tenía un espejo sobre el cielo de su cama que le permitía observarse) y en el baño. Sin embargo su gran fuerza y energía por vivir le permitieron una importante recuperación.
Sus cuadros representan fundamentalmente su experiencia personal: los aspectos dolorosos de su vida, que transcurrió en gran parte postrada en una cama, son narrados a través de una imaginería gráfica. Expresa la desintegración de su cuerpo y el terrible sufrimiento que padeció en obras como La columna rota (1944, colección Dolores Olmedo, Ciudad de México), en la que aparece con un aparato ortopédico de metal y con el cuerpo abierto mostrando una columna rota en lugar de la columna vertebral.


http://www.museofridakahlo.org/

EL SUR TAMBIEN EXISTE

Hace algún tiempo tuve la maravillosa oportunidad de estar en una hermosa ciudad amurallada, con calles estrechas, empedradas y casas aniíguas, rústicas, algunas de ellas majestuosas: COLONIA DEL SACRAMENTO. Caminando por sus calles tortuosas, a la sombra de los grandes árboles, llegué a una las bardas fortificadas para ver el río de la Plata a través de una callecita que bajaba hacia el río, justo al pié de un enorme faro antiguo. Mas adelante, pude entrar en los pequeños comercios y tratar con la gente que ahí vive. Fue toda una experiencia. En uno de esos comercios, donde se venden infinidad de artesanías, compré un cuadro con una pintura en miniatura, de la que en ese momento no entendí el significado y que aún tengo en mi estudio. Al observar el dibujo con detenimiento, me llamó la atención el concepto plasmado del cono Sur. Este dibujo me hizo investigar un poco mas y descubrí que era de un gran pintor Uruguayo: JOAQUIN TORRES GARCIA.

Joaquin Torres García es uno de los mejores pintores del continente Americano y uno de los mas importantes de su tiempo. Uruguayo, pintor y pensador, vivió entre dos siglos, en Barcelona, París y Nueva York. Participó de la revolución del arte moderno aportando sus propias concepciones. Su periplo es una búsqueda de los principios que hacen del arte algo grande y universal, con un valor que trasciende la personalidad del artista y su tiempo.
A los 60 años regresa al Uruguay para fundar una nueva escuela de arte constructivo, donde hace transitar a sus discípulos el camino del arte moderno, no por imitación de las formas extremas, si no enfrentando sus íntimos problemas y contradicciones. Es así que forja una escuela pictórica Uruguaya y Americana con identidad propia: la escuela del sur, que permanence como uno de los mas consistentes movimientos artisticos del siglo XX.

"He dicho Escuela del Sur; porque en realidad, nuestro norte es el Sur. No debe haber norte, para nosotros, sino por oposición a nuestro Sur. Por eso ahora ponemos el mapa al revés, y entonces ya tenemos justa idea de nuestra posición, y no como quieren en el resto del mundo. La punta de América, desde ahora, prolongándose, señala insistentemente el Sur, nuestro norte.”

SE IMPLACABLE CON TU PALABRA

SE IMPLACABLE CON TU PALABRA. Habla con integridad y di solo aquello que piensas y sientes realmente.

NO TOMES NADA EN FORMA PERSONAL. Nada de lo que hacen o dicen los demás es por causa tuya. Simplemente refleja las experiencias de la vida de cada quien y las enseñanzas que recibió de su niñez.

NO HAGAS SUPOSICIONES. Encuentra el valor para hacer las preguntas que deseas y para expresar lo que realmente quieres. Comunícate con tanta claridad como te sea posible. No te aferres a ideas preconcebidas de lo que podrá pasar mañana.

SIEMPRE HAZ LAS COSAS LO MEJOR POSIBLE. No te sometas a la tortura de pensar lo que debiste haber hecho, ni vuelvas la vista atrás para llenarte de arrepentimientos.

LA BALSA DE LA MEDUSA

El 17 de junio de 1816 una flotilla de cuatro navios parte de Francia para tomar posesión del puerte senegalés de Saint Louis devuelto por los británicos como muestra de apoyo a la restauración borbónica. El 2 de julio la fragata “Medusa” que se había alejado de los otros barcos embarrancó en las aguas del banco de Arguin, a 160 kilometros de la costa africana. Sin ninguna esperanza de que los rescataran el capitán Hugues Duroy de Chaumereys dispuso que los 400 pasajeros del navio se repartieran de la siguiente manera: los “ilustres” del barco, entre los que figuraban el nuevo gobernador y su familia, embarcarían en los seis botes salvavidas, el resto, aproximadamente 150 personas entre marineros y soldados serían remolcados por los botes en una balsa de 20×7 metros. Diecisiete personas decidieron quedarse a bordo del navio.
Pronto se vio que la idea de remolcar la balsa era poco viable, lastraba la marcha de los botes y el creciente descontento de sus ocupantes hacia creer al capitan que podían abordarlos en cualquier momento por lo que decidió cortar las cuerdas que la unían con ésta y abandonarla a su suerte.
Las embarcaciones salvavidas llegaron sin demasiados contratiempos a distintos puntos de la costa, sólo 3 de las personas que quedaron en el barco fueron rescatadas con vida tras 52 días de espera, la balsa fue rescatada el 17 de julio (13 días después de que se hubieran cortado las cuerdas) por el “Argus”, uno de los navíos que formaba parte de la flotilla de la Medusa. A bordo sólo quedaban 15 hombres, de los que cinco fallecerían a los pocos días. Dos de los diez supervivientes, el médico Henri Savigny y el armador Alexander Corréard, difundieron los sucesos del desastre en un panfleto que se convirtió en un superventas al describir lo acontecido en aquella travesía: suicidios, asesinatos, canibalismo…
- Lo que nos trae al presente la leyenda, es que estos 15 hombres hicieron todo lo posible para defender sus vidas. Los supervivientes fueron presas del hambre, la sed, la insolación y las enfermedades. Murieron muchos y el resto sobrevivió comiendo los restos de los cadáveres.
Theodore Gericault en su cuadro plasma el momento en que los náufragos avistan la fragata que no los recogerá. Los personajes componen toda una galería de las expresiones posibles, desde la desesperación más absoluta del anciano que da la espalda al barco, pasando por los primeros atisbos de la esperanza, hasta llegar al entusiasmo desbordado de los hombres que agitan sus camisas al horizonte.
En este lienzo de Gericault quedó plasmada la actitud humana sometida a presion extremas ante la posibilidad de una muerte tan desgarradora, y las respuestas de los ocupantes que van desde los que se han dejado morir, después la imágen del padre que le dá la espalda a todo, con el cadaver de su hijo en los brazos y sin el menor sentido de vida, y en forma ascendente,hay quienes se incorporan, hasta llegar al hombre que al avistar a la fragata que los podría rescatar agita su camisa con entusiasmo desbordado, para llamar la atención de la fragata Argus.
El cuadro de Gericault es un claro ejemplo de lo que se llama resilencia, la capacidad que se manifiesta:
0. Frente a la destrucción, mostrando una gran facultad de proteger la propia integridad bajo presión.
0. Frente a la adversidad, estableciendo una actitud vital positiva pese a circunstancias difíciles.

En el próximo post se hablará de la Resilencia

A LA JUVENTUD

Acabo de terminar un libro de Mario Benedetti que se llama MEMORIA Y ESPERANZA, donde el poeta y escritor Uruguayo, ya octogenario, le escribe a la juventud. Es un libro lleno de sugerencias y mensajes certeros para que entiendan la necesidad preservar la rebeldía, el idealismo, las ganas de vivir y de cambiar el mundo; de luchar contra el conformismo, contra el consumismo, pero sobre todo, contra el AMERICAN WAY OF DEATH.
De este libro He extractado algunas ideas y pensamientos que quisiera compartir con ustedes.
• Si los responsables del mundo son todos venerablemente adultos, y el mundo está como está, ¿no será que debemos prestar mas atención a los jóvenes?
• Lo que se aprende en la juventud debería de constituir un soplo vital capaz de acompañarnos hasta el fin de los días.
• Por supuesto que ser joven no constituye una vacuna que preserve del error.
• Si un consejo puedo dar a los muchachos, es que no desperdicien su frescura, no apaguen su curiosidad.
• La juventud sabe lo que no quiere antes de saber lo que si quiere.
• En los jóvenes la conciencia no está dormida: aquí y allá dispara sus dardos morales, sus reproches y sus anuencias. De algún modo es un amparo, un sostén.
• Por otra parte, el tiempo desgasta y muchos jóvenes que estuvieron firmemente aliados a un ideal, paulatinamente se van afiliando a las coyunturas del dinero y acaban siendo todo aquello contra lo que lucharon a los veinte años.
• A la juventud no hay que encerrarla en un claustro; como mejor funciona es al aire libre. Ahí es cuando el solo la ilumina, la lluvia la riega, el viento la despeina. Y entonces no miente, sie afirma en su verdad, trata de proyectarse hacia el futuro.
• Hay jóvenes que transitan con trancos de esperanza, otros con pisadas de miedo. Luz versus obscuridad.
• La juventud es un territorio por el que todos pasamos. Sin embargo, mientras habitamos en él, no tenemos una noción, ni siquiera aproximada, de esa permanencia.
• Decía Lilian Hellman, Notable escritora Norteamericana: El liberalismo perdió para mi su credibilidad. Creo que lo he sustituido por algo mas privado, algo que suelo llamar, a falta de un término mas preciso, decencia..

DECISION

Hoy quiero transmitirles un pensamiento que acabo de recibir. No se quien es el autor (probablemente sea Walt Disney), pero no quiero transmitirlo sin decir que quien quiera que sea el autor, es un pensamiento hermoso, con gran enseñanza de vida.
Gracias Mía, por habérmelo transmitido.



Y así después de esperar tanto, un día como cualquier otro decidí triunfar..
Decidí no esperar a las oportunidades sino yo mismo buscarlas,
Decidí ver cada problema como la oportunidad de encontrar una solución,
Decidí ver cada noche como un misterio a resolver,
Decidí ver cada día como una oportunidad de ser feliz.
Aquel día descubrí que mi único rival no eran más que mis propias debilidades.
Aquel día dejé de temer a perder y empecé a temer a no ganar.
Ahora me importa, como un profesor me dijo una vez “saberme mejor que ayer”
Aprendí que lo difícil no es llegar a la cima, sino jamás dejar de subir.
Empecé a ser “mi propia tenue luz de este presente”
Aprendí que de nada sirve ser luz si no vas a iluminar el camino de los demás.
Aquel día decidí cambiar tantas cosas...
Aquel día aprendí que los sueños son solamente para hacerse realidad,
Y descubrí que el amor es una filosofía de vida.
Aquel día dejé de ser un reflejo de mis escasos triunfos pasados
desde aquel día ya no duermo para descansar,
ahora simplemente, duermo PARA SOÑAR..."

PARADOJAS

Si la contradicción es el pulmón de la historia, la paradoja ha de ser, se me ocurre, el espejo que la historia usa para tomarnos el pelo.
Ni el propio hijo de Dios se salvó de la paradoja. El eligió para nacer, un desierto subtropical donde casi nunca nieva, pero la nieve se convirtió en el símbolo universal de la navidad desde que Europa decidió europear a Jesús. Y para mas INRI, el nacimiento de Jesús es, hoy por hoy, el negocio que más dinero da a los mercaderes que Jesús había expulsado del templo.
Napoleón Bonaparte, el mas francés de los franceses, no era Francés. No era ruso Jesé Stalin, el mas ruso de los rusos; y el mas alemán de los alemanes, Adolfo Hitler, había nacido en Austria. Margherita Sarfatti, la mujer mas amada por el antisemita Mussolini, era judía. José Carlos Mariátegui, el más marxista de los marxistas latinoamericanos, creía fervorosamente en Dios. El Che Guevara había sido declarado completamente inepto para la vida militar por el ejército Argentino.

De manos de un escultor llamado Aleijadrinho, que era el mas feo de los Brasileños, nacieron las más altas hermosuras del Brasil. Los negros norteamericanos, los mas oprimidos, crearon el Jazz, la mas libre de las músicas. En el encierro de una cárcel fue concebido Don Quijote, el mas andante de los caballeros. Y para colmo de paradojas, don quijote nunca dijo su frase más célebre. Nunca dijo: Ladran Sancho, señal de que cabalgamos.
Te noto nerviosa, dice el histérico. Te odio, dice la enamorada. No habrá devaluación, dice, en vísperas de devaluación, el ministro de economía. Los militares respetan la constitución, dice, en vísperas del golpe de estado, el ministro de defensa……

EL SENTIDO DE VIVIR

Ayer, platicando con Marisol, una buena amiga, salió a la plática el tema de EL SENTIDO DE LA VIDA, y la pregunta obligada fue: ¿Cual es tu sentido de vida? ¿Que te hace tener el deseo de vivir? ¿Que te motiva para seguir adelante?
Viktor Frankl, neurólogo y Psiquiatra Austriaco, creador de la logoterapia, en su libro, EL HOMBRE EN BUSCA DEL SENTIDO, narra su cruda experiencia en los campos de concentración Nazi.
Despues de haber sido deportado junto con su mujer y sus padres al campo de concentración de Theresienstadten,de haber perdido todo, de haber sido separado de aquella joven con quien tenía un año de matrimonio, tuvo que trabajar en faenas durísimas, casi sin alimento y con apenas ropa en el crudo invierno Europeo. El, con los pies hinchados por la desnutrición y enfermo, miraba como a su lado muchos de sus compañeros se dejaban morir por que el sufrimiento era demasiado. Narra en un aparte de su libro, que en esos difíciles momentos lo único que lo mantenía vivo, lo único que le daba sentido a su vida y lo ayudaba a seguir, era el recuerdo de su mujer y la inquebrantable esperanza que tenía de volver a verla, sin saber que para entonces ella ya había muerto en otro campo de concentración.

y para ti, ¿Cual es tu sentido de vida?

AFRICA

El otro día recibí un correo sobre la situación de Africa. Mostraba, sobre todo, imágenes contundentes y desgarradoras sobre la realidad de la gente que ahí vive; seres tan humanos como nosotros y que no saben que lo son, que viven en peores condiciones que cualquiera de nuestros animales domésticos y que ni siquiera se imaginan la existencia de una vida como la que conocemos los que tenemos derecho al agua, a la comida diaria, a la sonrisa de los niños, a la existencia de Diós.....
Comentando el caso con alguien muy creyente me dijo – ¡Es que hasta ellos no ha llegado la palabra de Dios¡ - ¿Es verdad esto? ¿Dios es así, tan selectivo? Nosotros, los seres humanos que tenemos casi todo debemos saber que esto existe y tratar de remediarlo. De alguna manera también nos corresponde esa responsabilidad.

¡VA USTED A MATAR A UN HOMBRE¡

El comandante Ernesto Che Guevara fue asesinado el 9 de octubre de 1967 en el poblado de La Higuera, Bolivia, por el sargento Mario Terán.
Cuando el sargento llegó al aula el Che estaba sentado en un banco. Al verlo dijo:
-Usted ha venido a matarme-.
El sargento no se atrevía a disparar. En esos momentos veía al Che Grande, muy grande.
Sus ojes brillaban intensamente y temió que se le echara encima y le quitara el arma.
Sin embargo el Che le dijo: ¡Serénese y apunte bien¡ ¡Va usted a matar a un Hombre¡
Entonces el sargento disparó la primera ráfaga. El Che con las piernas destrozadas cayó al suelo, se contorsionó y comenzó a regar mucha sangre. El sargento disparó la segunda ráfaga que lo alcanzó en un brazo, en un hombro y en el corazón…..Ya estaba muerto

LA ACTITUD

El otro día leí algo que me hizo pensar en la actitud.
El ser humano, cuando se vá, deja solamente eso,
su actitud, las cosas que hizo en la vida para si
o para los demas, pero también las cosas que dejó de
hacer.
Por eso es que les quiero transmitir este pensamiento
a continuación. Espero que lo disfruten.


Un hombre del pueblo de Neguá, en la costa de Colombia,
pudo subir al alto cielo.
A la vuelta, contó. Dijo que había contemplado, desde arriba,
la vida humana. Y dijo que somos un mar de fueguitos.
- El mundo es eso – reveló -. Un montón de gente, un mar de fueguitos.
Cada persona brilla con luz propia entre todas las demás.
No hay dos fuegos iguales. Hay fuegos grandes y fuegos chicos
Y fuegos de todos los colores. Hay gente de fuego sereno,
que ni se entera el viento, gente de fuego loco, que llena el aire de chispas.
Algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman; pero otros
arden la vida con tantas ganas que no se puede mirarlos sin parpadear,
y quien se acerca, se enciende.

UNA MIRADA

Una de las instantes que forman parte de mi hogar, que son mi hogar es volver por la tarde y encontrarme de pronto con la mirada de mis perros. Dicen tantas cosas con solo mirarte.... Hay qu ver en ella tanta ternura, tanta devoción a veces por nada, devoción que te profesan sin detenerse a medir si eres o no buena persona.
Ojalá los humanos pudieramos mirar y amar así.

LOBO HERIDO

Tengo tantas ganas de mirla
en esta espera infinita
Que cuando vago por las calles
Voy mutilando esquinas y ventanas
Coches, gentes
Almacenes y parques
De esta selva perdida
Por ver si reconozco su rostro
En los escombros
Camino por esta ciudad indiferente
En que Usted y yo sobrevivimos
Y busco su pelo claro en cualquier parte
Sus ojos grandes
Su piel de nube
Como la única guarida
Del lobo
En que su amor
Me ha convertido

Se que cuando la encuentre sin salida
-mire si no la quiero-
cubriré mis heridas
para no hacerle daño
para dejarla libre
a
salvo
de
mi
vida

..... DONDEQUIERA QUE ESTES

“Fueron tantos años de buscarte inútilmente
Sin entender que siempre te he llevado en mí
Ahora se que para mirarme en tus ojos
Tan Solo necesito
Cerrar los míos”......

VERTE VENIR

“Tan solo por verte venir y ver tu rostro es que el amanecer tenía algo diferente”


….por que ……Ese mismo sol
Que amanece en cualquier parte
A cada instante
Cuando lo hace en tu rostro
Brilla con una luz
Intensa y diferente
Por que anuncia sin reservas
Mi nuevo día
En tus ojos.

INSPIRACION

Casi siempre escribe uno cosas que terminan en el cesto de la basura; en otras ocasiones uno escribe, y lo que parece que esta bien, con el tiempo pierde el encanto del momento en que se escribió y acaban en el mismo sitio, pero otras veces, las menos, uno escribe cosas que nos gustan y que no llegan al olvido y hasta podemos releerlas, como si las hubiera escrito otra gente. Creo que eso sucede cuando las musas que inspiran a los grandes se toman una tregua, escapan, se van de pinta y de pronto, cansadas de vagar, sin saber a donde ir, descansan un momento sentadas en nuestra cabeza…..Entonces sin saber por que escribes cosas que te nacen del alma y que no merecen el olvido.

BUSCARTE A TI

Quiero buscarte en soledad
Para que puedas escucharme
Sin prisas y sin miedo

Quiero juntar
las piedras de mis viajes
Tender con ellas un camino
Que sea transitable
Por donde puedas venir
Andar segura
Por donde pises el frío de mis manos
El musgo y la tierra
De todas mis mañanas

Quiero llevarte al horizonte
Llevarte a la arbolada
Andar contigo aquella brecha
Donde miro La cruz y la montaña
Donde se extiende el cielo tras el valle
Donde se une el arado con la tierra
Y se pierde la semilla bajo el agua

Quiero mojar tu cuerpo de rocío
Verlo vibrar con gotas temblorosas
Besar tu cuerpo temblando de rocío
Sembrar tu cuerpo
Beber tu cuerpo como un río

Y ya cuando de tarde
Tu te marches
Puedas dejarme como única certeza
Tu voz
Tus manos
Tus ojos en los míos
La cruz y la montaña
Aquel camino de piedras y simiente
Por donde alguna vez
Soñé tus pasos
Con los míos

PREFIERO

Puedo seguir inventando tu rostro de torres y murallas
Pero prefiero pasearme por tu amor sin compromiso
Cerrar los dedos entre la lluvia ambar de tu pelo
Reconciliarme de vez en cuando con tus ojos

Prefiero abrir las puertas de mi alma
Para que cuando toque tu recuerdo
entre sin previo aviso
Y dejarlas sin cerrojo por la tarde
por si de pronto dejas tu aroma
tu voz
o tus zapatos


Puedo seguir convocándote a mi lado
a cada instante
Pero prefiero izar las velas de tu barca
Soltarte las amarras
Para que sigas como el viento

Quiero en fin dejarte libre
Libre de mi
Libre de todo
Para que cuando vuelvas
algún día
Llegues para quedarte
sin temores.

CIUDAD VIEJA,,,,MONTEVIDEO

Interesante ciudad en un invierno frío, propio para caminar y perderse en la ciudad..

CANTO GENERAL

Compañeros, enterradme en la Isla Negra,
Frente al Mar que conozco, a cada area rugosa
de piedras y de olas que mis ojos perdidos
no volverán a ver.

Todas las llaves húmedas de la tierra marina
conocen cada estado de mi alegría,
saben
que allí quiero dormir entre los párpados
del mar y de la tierra...

Quiero ser arrastrado
hacia las lluvias que el salvaje
viento del mar combate y desmenuza,
y luego por los cauces subterráneos, seguir
hacía la primavera profunda que renace.
Abrid junto a mi el hueco de la que amo, y un día
dejadla que otra vez me acompañe en la tierra.

Pablo Neruda.



.... En esta poesía Pablo Neruda deja escrito el deseo de ser enterrado junto a la última de sus 3 esposas y a quien mas amó, Matilde Urrutia.... Debajo del áncla, justo por delante del barandal, se encuentrann dos tumbas pequeñas y sencillas... En una descanza Neruda y junto a el Matilde Urrutia, como siempre lo deseó.

CASA DE NERUDA

Caminé calle abajo, hacia la costa por una calle sin pavimentar...seguía el ruido de las olas al reventar en la playa... comenzba a abrir el día lentamente...llegué mas adelante a una especie de Y y decidí voltear a la izquierda....unos pasos mas adelante ahí estaba la casa de Pablo Neruda, la casa de la Isla Negra...Para entonces ya no sentía el frio

ISLA NEGRA.. CHILE

El bus venía bajando por la carretera, atras quedaban los llanos, los viñedos y se sumergía de pronto en la niebla... la vista del mar y su inmesidad desaparecieron por unos minutos; hacía frio, sobre todo despues de haber dejado Santiago de Chile a pleno sol. De pronto el Autobus se paró y bajamos solo dos personas. Habíamos llegado a la Isla Negra. El frio era mucho mas intenso afuera y no se veía nada, si acaso las luces intermitentes del autobus..

MONTEVIDEO...Entrada a la Ciudad vieja

Hermosa mañana de invierno gris en Montevideo. Tras de nosotros la plaza y los restos de la entrada a la ciudad de Montevideo, apoyada en un muro que la sostiene.. En ese sitio el aire hacía corriente y nos congelaba la sonrisa.... Delante de nosotros, la calle nos conduce también a la Ciudad vieja, con hermosas y sobrias construcciones, con el sabor antiguo de los cafetines y el andar silencioso y elegante de la gente.

ALFREDO ZITARROSA....La voz de otro...

Al Señor Zitarrosa lo conocí por el año de 1982, cantando en un lugar que se llamaba CAFE CONCERT, en el Sur de la Ciudad de México. Se abría el pequeño foro y estaban ya 5 guitarras y un guitarrón en posición, no mas... Aparecía entonces el hombre, serio, sobrio, con su traje negro siempre; cabello engominado....nunca lo ví sonreir.... y empezaban los acordes ya conocidos con los que siempre empezó sus conciertos mientras estuvo aquí...Pal que se vá.... así seguían una tras otra las canciones, las milongas, los candombes que lo inmortalizaron en el alma de quien lo pudo escuchar.... Stephanie, ya es bastante, Sin caballo y en montiel, la canción de los horneros...Para Carla Moriana.....Adiós Madrid....
¡Que gran voz¡ ¡cuanta presencia y cuanto sentimiento contenido tenía en el escenario¡
Gracias al cantor del pueblo, de su pueblo y de todos los pueblos latinoamericanos; gracias señor Zitarrosa por ese legado social y emotivo que nos ha dejado.

GUITARRA NEGRA...

... Y he sabido, guitarra, que este otro perro que criaste,
ladrador, campesino, a veces manso o vigilante,
que roe su propio hueso en la penumbra y gruñe...
cual casi todo perro popular,
vagará por tus anchas veredas, tus milongas sangrantes...
hasta morir también... tal vez un día...
de soledad y rabia... de ternura...
o de algún violento amor;
de amor... sin duda.

MONTEVIDEO

MUCHO MAS GRAVE
Todas las parcelas de mi vida tienen algo tuyo
eso en verdad no es nada extraordinario
vos lo sabes tan objetivamente como yo.
Sin embargo hay algo que quisiera aclararte,
Cuando digo todas las parcelas,
no me refiero solo a esto de ahora,
a esto de esperarte y aleluya encontrarte,
Y carajo perderte,
Y volverte a encontrar,
Y ojala nada mas.
No me refiero a que de pronto digas, voy a llorar
Y yo con un discreto nudo en la garganta, bueno llora.
Y que un lindo aguacero invisible nos ampare
Y quizas por eso salga enseguida el sol.
Ni me refiero a solo a que dia tras dia,
aumente el stock de nuestras pequeñas y decisivas complicidades,
o que yo pueda creerme que puedo convertir mis reveses en victorias,
o me hagas el tierno regalo de tu mas reciente desesperacion.

No.
La cosa es muchisimo mas grave.
Cuando digo todas las parcelas
Quiero decir que ademas de ese dulce cataclismo,
tambien estas reescribiendo mi infancia,
esa edad en que uno dice cosas adultas y solemnes
y los solemnes adultos las celebran,
y vos en cambio sabes que eso no sirve.
Quiero decir que estas rearmando mi adolescencia,
ese tiempo en que fui un viejo cargado de recelos,
y vos sabes en cambio extraer de ese paramo,
mi germen de alegria y regarlo mirandolo.
Quiero decir que estas sacudiendo mi juventud,
ese cantaro que nadie tomó nunca en sus manos,
esa sombra que nadie arrimo a su sombra,
y vos en cambio sabes estremecerla
hasta que empiecen a caer las hojas secas,
y quede la armazon de mi verdad sin proezas.
Quiero decir que estas abrazando mi madurez
esta mezcla de estupor y experiencia,
este extraño confin de angustia y nieve,
esta bujia que ilumina la muerte,
este precipicio de la pobre vida.
Como ves es mas grave,
Muchisimo mas grave,
Porque con estas o con otras palabras,
quiero decir que no sos tan solo,
la querida muchacha que sos,
sino tambien las esplendidas o cutelosas mujeres
que quise o quiero.

Por que gracias a vos he descubierto,
(diras que ya era hora y con razon),
que el amor es una bahia linda y generosa,
que se ilumina y se oscurece,
según venga la vida,
una bahia donde los barcos llegan y se van,
llegan con pajaros y augurios,
y se van con sirenas y nubarrones.
Una bahia linda y generosa,
Donde los barcos llegan y se van
Pero vos,
Por favor,
No te vayas.

BANDONEON

me jode confesarlo
pero la vida es también un bandoneón
hay quien sostiene que lo toca dios
pero yo estoy seguro que es troilo
ya que dios apenas toca el arpa
y mal

fuere quien fuere lo cierto es
que nos estira en un solo ademán purísimo
y luego nos reduce de a poco a casi nada
y claro nos arranca confesiones
quejas que son clamores
vértebras de alegría
esperanzas que vuelven
como los hijos pródigos
y sobre todo como los estribillos

me jode confesarlo
porque lo cierto es que hoy en día
pocos
quieren ser tango
la natural tendencia
es a ser rumba o mambo o chachachá
o merengue o bolero o tal vez casino
en último caso valsecito o milonga
pasodoble jamás
pero cuando dios o pichuco o quien sea
toma entre sus manos la vida bandoneón
y le sugiere que llore o regocije
uno siente el tremendo decoro de ser tango
y se deja cantar y ni se acuerda
que allá espera
el estuche.

EXPLICACION DE MI AMOR

De golpe no estás –nada más sucedió–
borrachera fetal que tu muerte me deja.
Con esta canción que solloza, olvidada de mí,
rondaré tus maderas.

Quisiera explicarte mi amor, no tu ausencia
o mis culpas; ayer tú vivías.
Si ya no merezco cantar para ti,
yo te pido: No sigas muriendo.

El tiempo pasado, ese suave festín,
donde fuiste una caja escondida,
un clave encerrado en el muro,
una oreja en la sombra, el sigilo de nadie.

Ese tiempo y tú, lo que yo conocí,
lo que quisiste ser, clavicordio y alcohol,
sensitivo y brutal, el pasado y el piano,
acabaron en este silencio.

Si ya no merezco cantar para ti,
yo quisiera explicarte mi amor, aunque es tarde.
Tu tiempo pasó, pero yo me quedé aquí,
tañendo por ti, en tus campanas.

Cuerno de pastor de un remoto país,
piedra lisa que el alba y el cielo tocaron;
soy como tu mar, rodaré eternamente
hacia ti y, desde ti, a lo más hondo.

Mas mientras te busque en las cosas,
en tanto regreses sin que yo te llame o te olvide,
te pido que limpies mi amargo dolor;
por favor, que no sigas muriendo.

Mi padre serás, como fuiste mi padre,
un gameto en la grieta cerrada del tiempo,
voz ronca de un órgano ya enmudecido,
ahí estás, larga caja de pino.

El llanto que nombre tu nombre será
breve y, hombre, tal vez lo sabías;
pero es tanto amor exigiendo mi amor;
por favor, no te sigas muriendo.

REFLEXIONES SOBRE LA MUERTE

Ideas transmitidas para mi por una linda amiga Argentina con quien compartí, aun a pesar de la distancia, muchos lugares comunes que hicieron de esa relación momentos de gran aprendizaje y de conocimiento profundo de la naturaleza humana......Gracias, Mia.

. Me intriga mucho el destino de nuestro ser después de la muerte, algunos dicen que morís y luego encarnas en otra persona, sin tener ningún rastro de tu otra vida; otros dicen que morís y no existís más, pasas a ser parte de la Nada, je, capaz esa Nada sea algo, no?...hay muchas suposiciones, pero la ultima es menos creíble. A veces me pregunto, si después de la muerte, al final, se sabe el secreto de la Vida. Tanto esfuerzo que empeñas en tu vida buscando el secreto y al final lo encuentras justo cuando ya no la tienes más, te haría pensar que todo fue en vano. Por eso yo espero la muerte para saberlo. Y es que, en mi caso, a los muertos no hay que tenerles ni miedo ni lástima, porque seguro que están mejor que nosotros.
MiaDVM

PALERMO VIEJO, EN UNA HERMOSA MAÑANA GRIS Y LLUVIOSA

Camino sin rumbo
Por esta ciudad
Que no me pertenece
Bajo una lluvia gris
Que cae indiferente y fría
Miro la vida
Sin detenerme en casi nada
Absorto de pronto
En los rostros de otras gentes
Te busco desesperadamente en ellos
Como el último recurso
De algún posible encuentro
Y espero cada día
Como animal salvaje
El milagro de encontrarme
De pronto
Con
tus
ojos.

ESCRITO POR ROBERTO C.P.

CAMINITO, ARTE

Detalle de caminito. Los pintores exponen sus obras.

PARTITURA DE TANGO

Partitura del Tango MI NOCHE TRISTE de Pascual Contursi. Museo Casa de Gardel

CATEDRAL DE BUENOS AIRES

En ella se encuentran los Restos del libertador San Martin

CAFE LA BARRA

Caf[e la BARRA en la calle de Cordoba y San Martin. Retiro.

CASA MUESO DE GARDEL

Casa Museo de Gardel en el barrio del abasto

ARQUITECTURA DE SAN TELMO

Edificio en San Telmo

ABASTO

Paseo del fileteado. Pintura típica del Barrio del ABASTO.

AVENIDA DE MAYO

SAN CEFERINO

PROVINCIA DE BUENOS AIRES

IGLESIA DE SAN PEDRO TELMO

La iglesia de San PEDRO TELMO le da el nombre al barrio

CAFE TORTONI

Es el café mas antíguo en la ciudad de Buenos Aires. Se encuentra en Av. de Mayo.

RECURDOS DE TU AUSENCIA

“Tal vez si espero que el viento de la nada
Vuele con todo lo que tengo
De tu vida
Queden los campos sin tu aroma
Los caminos sin tus pasos
Y esas charcas obsesivas
De tu imagen
Sin reflejo

Tal vez entonces
será mas fácil volver cada mañana
Caminar de nuevo por el bosque
Tal vez pueda mirar el verde sin tus ojos
Y ver la tierra sin tus huellas
Y asomarme a las charcas
como espejos
para mirar el cielo
y no tu rostro “

Escrito Por. Roberto Cervantes p,

Roberto C.P.

LA VIEJA ROTISERIA, SAN TELMO

Agua, Grappa y Vino....¡que mas¡

CAFE RIGOLETTO

Un buen cortado doble y una copa de vino...cada noche.

SAN TELMO, UN BARRIO DE ANTICUARIOS

Antíguas casas del barrio porteño convertidas en refugio de anticuarios, artistas y bohemios.
Los domíngos se lleva a cabo una feria de antiguedades muy interesante en La Plaza Dorrego, centro de San Telmo.

MANZANA MITICA

Casa de Jorge Luís Borges en Palermo Viejo

ARQUITECTURA EN PALERMO VIEJO

PLAZA SAN MARTIN

Aquí se dió el último encuentro entre Alejandra y Martín antes de los acontecimientos fatales en la novela Sobre Heroes y Tumbas...
La plaza San Martín, se encuentra en el corazón de Buenos Aires.

CAMINITO

Detalle de Caminito

PALERMO VIEJO

Antiguo y tradicional barrio Poteño, con sus calles cortadas que le dan el el ambiente Bohemio a este barrio.
En esta foto el Pasaje Russell y una tienda de artesanias típica del lugar.

PUENTE DE LA MUJER

Puerto Madero, el barrio mas Nuevo de Buenos Aires, dedicado a la mujer.

ROBERTO EN PUERTO MADERO, BUENOS AIRES

Roberto, mi hijo en Puerto Madero..Foto tomada por Sebastián.

EMPANADAS CRIOLLAS

Empanadas Criollas...¡El arte en la cocina Argentina¡

NIDO DE HORNERO

Nido de Hornero, hecho de tierra y lodo, con una estructura que evita a los depredadores.

ASADO EN SAN CEFERINO

Asado típico de la provincia

ESTANCIA SAN CEFERINO BsAs

Estancia San Ceferino, un hermoso lugar de la provincia de BsAs

BUENOS AIRES

Buenos Aires, ciudad apasionante, como su historia, como su música, como sus mujeres. Conocer Buenos Aires ha sido de las experiencias que han marcado mi vida en el ánimo, en la cultura, en el deseo de volver siempre.

IGLESIA ORTODOXA RUSA

La Iglesia Ortodoxa Rusa se encuentra sobre la calle Brasil, frente al anfiteatro del Parque Lezama. Con sus imponentes cupulas azules ha sido testigo mudo de la historia del parque Lezama, como ha sucedido con la impactante historia de los Marineros Rusos Varados en ese lugar.

TANGO EN SAN TELMO

San Telmo, como cuna del tango, conserva vivo el sentir de un pasado que no volverá.... Ahí se encuentra un lugar que fué alguna vez un almacén, Hospital Británico, un bar de Rusos y despues el sitio donde actuaron muchos de los grandes del verdadero tango como Edmundo Rivero y Anibal Troilo, solo por citar algunos...Las imagenes dicen mas que mil palabras.

ANTIGUEDADES

El Aníguo Barrio de San Telmo, es uno de los sitios que se deben conocer en Buenos Aires. Lugar de sentir Bohemio, donde pintores y músicos han construido su refugio para brindarse al mundo... Las antiguas casas han sido transformadas en lugares de antiguedades que hablan de un pasado grande...Hay que conocer San Telmo caminando por sus calles estrechas y empedradas, sin prisa, dispuestos a escuchar los sonidos de este barrrio tan hermoso.

BAR BRITANICO

Uno de los sitios emblemáticos de San Telmo, del viejo Buenos Aires, es el Bar Británico, ubicado en la esquina de Defenza y Brasil, justo frente al Enigmático Parque Lezama. Es un lugar que no ha cambiado casi desde hace 100 años. Hay que entrar y beber una copa de buen vino¡

ESTATUA DE CERES

Hay libros que te habitan, que te marcan. En este sitio, frente a la ESTATUA DE CERES, inicia una de las mas grandes novelas de la literatura latinoamericana: SOBRE HEROES Y TUMBAS, de Ernesto Sabato
Volveré algun día al Parque lezama a sentarme frente a esta estatua, a esperar que aparezcan los fantasmas que me habitan y tal vez entre ellos, como un día llegaste sin buscarte, vuelvas con una nueva sonrisa.

RIACHUELO

Turbio fondeadero donde van a recalar, barcos carboneros que jamás han de zarpar....
Aqui, en este sitio nace este hermoso tango ....Nieblas del riachuelo...

SAN TELMO, UN BARRIO BOHEMIO

Caminar las calles de San Telmo, Observar, estar a solas y en silencio en cada sitio, para llevarlo cosido en el recuerdo cuando la distancia y el tiempo sean ya largos...

ARGENTINA TOTAL

Conocer Buenos Aires, andar sin rumbo...vivir las calles de Buenos Aires es una experiencia imperdible.
Lugares con historia como San Telmo, el Parque Lezama, Plaza Dorrego te transportan al mundo mágico de un lugar de todos